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Seré un poeta , un héroe, un pirata.
Seré un sombrero, un bastón, una calle solitaria.
Seré un Ford del 64, una escalera que sube, una noche a las 8:30.
Seré la lluvia, el sonido de los charcos, los dedos en tu cuello.
Seré el tocadiscos, la copa de vino, el cuadro en la pared.
Seré Frank Sinatra, la alfombra del piso, los labios en tu cuerpo.
Seré tu piel erizada, la ropa arrancada, la luz que se extingue.
Seré tu recuerdo, la voz en tu oído, seré tu barco esta noche.
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martes, 29 de marzo de 2011
martes, 15 de marzo de 2011
El tren
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Se sentó en el tren y empezó a observar el rostro de cada persona, sus gestos, sus peinados, su ropa.
Observaba el movimiento de sus bocas en las conversaciones que mantenían. Lo único que escuchaba eran los guitarrazos de David Gilmour al sonar Echoes en su reproductor.
Unas risas logró captar y al voltear vio a un par de niños jugando con un chocolate, una señora que le quitaba la cascara a una naranja, un señor que dormía.
16 minutos duró la canción, 16 minutos observó, 16 minutos decidió ver este mundo para después regresar al suyo a escribir lo que vio, para escribir una fotografía mental, para escribir una escena común en su memoria.
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Se sentó en el tren y empezó a observar el rostro de cada persona, sus gestos, sus peinados, su ropa.
Observaba el movimiento de sus bocas en las conversaciones que mantenían. Lo único que escuchaba eran los guitarrazos de David Gilmour al sonar Echoes en su reproductor.
Unas risas logró captar y al voltear vio a un par de niños jugando con un chocolate, una señora que le quitaba la cascara a una naranja, un señor que dormía.
16 minutos duró la canción, 16 minutos observó, 16 minutos decidió ver este mundo para después regresar al suyo a escribir lo que vio, para escribir una fotografía mental, para escribir una escena común en su memoria.
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