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lunes, 28 de febrero de 2011
Ella
miércoles, 16 de febrero de 2011
El principio
Sacó su reproductor, puso a Bob Dylan y comenzó a volar.
20 años de vida.
Le habían dicho que no se nadaba en el aire, que no se alcanzaba el sol, que no se vivía en las nubes.
Le habían dicho que el mundo era malo, que la naturaleza no hablaba, que las flores no reían.
¡Que equivocados estaban!
Y es que nunca habían brillado, ahora él lo hacía, lo veía... estaba en un vuelo.
Empezaba a entender, cada momento, cada instante, cuando te fundes con el todo, cuando vives entre la nada y el mundo, cuando vives volando... cuando vives arriba.
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20 años de vida.
Le habían dicho que no se nadaba en el aire, que no se alcanzaba el sol, que no se vivía en las nubes.
Le habían dicho que el mundo era malo, que la naturaleza no hablaba, que las flores no reían.
¡Que equivocados estaban!
Y es que nunca habían brillado, ahora él lo hacía, lo veía... estaba en un vuelo.
Empezaba a entender, cada momento, cada instante, cuando te fundes con el todo, cuando vives entre la nada y el mundo, cuando vives volando... cuando vives arriba.
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jueves, 10 de febrero de 2011
Sin viento
Entonces dijo "soy escritora" y comenzó a escribir. Mató a una persona, enamoró a un par de ancianos, creó tantas hojas, tanta vida, un mundo creó. Un mundo que cabía en sus manos, un mundo que creó para compartir, para regalar.
"Miren, este es mi mundo", dijo, pero nadie estaba ahí.
"¡Miren, este es mi mundo!", repitió, pero sólo el viento la escucho.
Al no recibir respuesta se sentó frente a su mundo, le borró el final, había decidido hundirse en él, ahogarse en sus letras, vivir en su mundo... morir en su mundo.
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"Miren, este es mi mundo", dijo, pero nadie estaba ahí.
"¡Miren, este es mi mundo!", repitió, pero sólo el viento la escucho.
Al no recibir respuesta se sentó frente a su mundo, le borró el final, había decidido hundirse en él, ahogarse en sus letras, vivir en su mundo... morir en su mundo.
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