Entonces dijo "soy escritora" y comenzó a escribir. Mató a una persona, enamoró a un par de ancianos, creó tantas hojas, tanta vida, un mundo creó. Un mundo que cabía en sus manos, un mundo que creó para compartir, para regalar.
"Miren, este es mi mundo", dijo, pero nadie estaba ahí.
"¡Miren, este es mi mundo!", repitió, pero sólo el viento la escucho.
Al no recibir respuesta se sentó frente a su mundo, le borró el final, había decidido hundirse en él, ahogarse en sus letras, vivir en su mundo... morir en su mundo.
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Yo no sé porqué lo haces, si aún la extrañas, si aún la amas, si fue el amor más intenso o el imposible, el primero, o el último. No lo sé de cierto. Pero poeta o no. Enviar estas letras cuando tu amada te pide un verso, es un golpe más que bajo. Es abrir un portal a lo que fue, a lo que amaste, y lo respeto. La amo, en cierta parte como te amo a ti, pero no he llegado a tanta iluminación como para que deje de doler.
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